I'm unstoppable, I'm a Porsche with no brakes.

Ses bras entouraient les siens.

Serrée contre lui, lovée sur son odeur.

La fenêtre entrouverte expirait une brise tiède.

La soie glissait sur sa peau, les cheveux se mêlèrent au tissu.

Les parfums serpentaient jusqu’au plafond, les goûts se prélassaient dans le palais.

La mélopée cristalline s’élevait de l’écran lumineux.

Ses ongles s’enfoncèrent dans son cou tendre, son regard pianota le long de la pièce.

Ca ressemblait au bonheur.

Jusqu’à son soupir exhala le luxe.

Volupteux.

Somptueux.

Une sonnerie stridente éclata en un instant la petite bulle dorée dans laquelle elle se vautrait. Surprise, elle manqua de tomber du canapé, repoussant d’un bras la montagne de coussins sous laquelle elle s’était recroquevillée, envoyant valser la quantité impressionnante de papier argenté de chocolats minutieusement déballés au cours de la soirée.

D’une main décidée armée d’une télécommande, elle mit sur pause les coassements hideux qu’une petite fille brune qui s’avérait être elle geignait dans une vidéo dont la qualité médiocre témoignait de l’authenticité de la période de tournage. De l’autre, elle déverrouilla agressivement l’appel, aboyant immédiatement :

-Vous en avez pas ras-le-cul d’emmerder les honnêtes gens le soir ? Vous savez où vous pouvez vous le fourrez votre nouvel abonnement téléphonique ultra-avantageux ? Hein ? Parce qu’j’peux vous donner un coup de main sans…
-Bradley Cooper ?

Choc.

La voix.

Familière mais si lointaine.

Sa voix.

-Téa !

Elle écarta presque immédiatement l’appareil de son oreille, comme s’il l’avait brûlée.

Merde.

Attente.

Merde.

Silence.

Merde.

Le pouce fébrile fit de petits va-et-vient, repoussant le bouton de contrôle de l’appel vers l’icône rouge.

Non.

Un coup sec le renvoya vers le dessin du combiné entouré de vert.

C’était elle.

C’étaient elles.

C'était okay.

-Depuis quand tu appelles en numéro masqué ?
-Depuis que tu ne réponds plus autrement.

Elle tressaillit.

C’était vrai.

Ce n’était même pas un reproche.

Mais ça aurait pu l’être.

Elle ne savait pas pourquoi. Pas du tout.

En fait si.

La honte.
Le malaise.
L’embarras.
Et tous les synonymes.

-J’avais besoin de..., elle grimaça, cherchant ses mots autour d’elle, .. me recentrer., optant pour une formulation péchée sur la couverture glacée d’un magazine de bien-être dont les pages froissées agonisaient sur le parquet sale du salon.

Fallait vraiment qu’elle nettoie.

Pas ce soir.
Pas demain.
Un de ces jours. Ca serait bien.

-Ca fait un mois que tu as disparu, Bradley Asher.
-Ne me Bradley Asher pas, gémit-elle.
-Ne me force pas à le faire, alors.
Asher fit claquer sa langue dans un son aussi mouillé qu’exaspéré pour compenser l’argument inattaquable de son amie, se repliant au fond de son canapé en grognant.

Celle-ci ne prit pas la peine d’y accorder une micro-particule d’attention à ses onomatopées pourtant choisies avec soin et enchaîna directement.

-Je suis passée devant chez vous. J’ai vu qu’il n’y avait plus qu’une seule voiture devant la maison…
-Tu sais que le harcèlement névrotique est condamnable par la loi, hein ?
On pouvait entendre les yeux de biche de la Hassan s’envoler droit jusqu’au ciel à force de rouler.
-Pour une fois que la jurisprudence de Lindsay Lohan sert à autre chose que les condamnations liées à la drogue…  
-Abrège, Asher.

Soupir d'opéra.

-Un peu de politesse, Hassan ! Je ne t’ai pas élevée comme-ça. C’est pas avec ce genre d’attitude qu’on trouve un mari suffisamment riche pour que son assassinat soit entièrement pris en charge par l’assurance, ma p‘tite. Mais soit. Tweedleda et Tweedleddy sont partis pour un weekend romantique prolongé dans un vignoble de Floride. Je crois que c’est une adresse qu’Oprah a recommandée. Tu peux le croire, toi ? Abandonner sa fille pour une dégustation offerte de faux vin français ? Scandaleux.

Elle agita sa main pour donner un effet dramatique, persuadée que son interlocutrice le percevrait.

-Donc tu es disponible pour passer le week-end à la maison ? Dès maintenant ?
Bradley se mordilla pensivement l’intérieur de la joue, jetant un coup d’œil aussi furtif qu’inutile à l’horloge du salon.

Autrefois, elle n’aurait même pas eu besoin de l’invitation. Elle se serait contentée d’envoyer un sms demandant la permission de passer la nuit chez son amie une fois arrivée sur le pas de sa porte. L’envie n’avait pas le temps de devenir besoin qu’elle se réalisait déjà.

A quel moment étaient-elles basculées de cette époque à une autre ? Elle le savait pertinemment. Elle évitait simplement la réponse.

Elle s’éclaircit la gorge. Comme si ça ajoutait d’ores et déjà du crédit aux propos qui suivraient.

-Oh. J’ai un planning chargé, tu sais. Tu interromps justement une petite soirée en tête à tête avec Jake. On regarde les vidéos du temps de ma splendeur.
-Herman-Johnson ?
-Jake.
-…
-…
-Tu as encore collé une photo de sa tête sur ton ours en peluche ?
-Non ! Mais… Mais tu me prends pour qui ?! Une gamine ?
-…
-…
-Brad ?
-Hum ?
-Tu n’as quand même pas acheté le coussin à bras officiel à son effigie ?
-J’ai…
-Tu as acheté le coussin à bras officiel à son effigie.

Silence.

-Tu bosses pour la CIA ou quoi ?, marmonna-t-elle, rassurant jalousement sa prise sur les bras rembourrés de la star de substitution. Elle tapota le menton de tissu avec fascination. Ils ont même reproduit sa fossette, tu te rends compte ?

Il n’était peut-être qu’un visage, deux bras et un torse, mais ce n’était pas pour ça qu’elle ne l’aimait pas comme un homme entier.

-Okay. Il faut vraiment que tu te bouges.
-Dis ça à ma dépression.

Ca piqua. Plus fort qu’elle ne l’aurait cru.

Trop tôt encore.

La plaie n’était plus béante mais ses deux lèvres étaient toujours entrouvertes. Un sourire morbide et coagulé dont la douleur ne cessait de sourdre.

Etre conne. Etre lâche. Etre faible.

Ca ne s’apprenait pas. Ca se subissait.

Elle ferma les yeux.

Beaucoup trop tôt.

La tendresse du ton de Tea dispersa d’un revers de main de velours le malaise qu’elle avait elle-même généré.

-Tu peux l’amener aussi. J’ai assez de muffins pour vous deux.

Tea avait observé sa mort sociale. Elle avait attendu. Elle l’avait laissé faire le deuil de sa dignité. Maintenant elle revenait l’en extirper. Elle avait attendu. Elle ne l’avait jamais lâchée. Elle avait toujours su qu’elles seraient à nouveaux elles. Elle avait toujours su quel était le bon moment.

Le cœur de Bradley se gonfla comme un ballon de baudruche. Le bon moment. Elle feint une petite toux pour couvrir le crissement de ses sentiments contre ses côtes.

-T’es sûre de toi ? Parce qu’elle mange beaucoup. Vraiment beaucoup., s’observant avec une moue désappointée dans le large miroir au cadre cuivre suspendu au-dessus de la cheminée, une main sur sa hanche dans une pose relativement grotesque de pin-up.
-Allez, passe, ça te fera du bien. Te changer un peu les idées. Ca fait longtemps. Tu… Tu me manques, Brad.

Elle serra les lèvres.

Toi aussi.

Elle serra les dents.

-J’ai entendu.
-J’ai rien dit !
-Tu l’as pensé assez fort., fit-elle tranquillement.

Elle était bizarre comme-ça.

C’était précisément pour ça qu’elle était sa meilleure amie.

La Asher était debout.

-Okay. C’est parti pour une soirée pyjama, couina-t-elle avec une voix volontairement haut-perchée.

Dans le jargon de Bradley, ça voulait dire alcool, cigarettes et trashtalk. Tout ce dont ses nerfs avaient besoin, en somme. Elle virevoltait d’une pièce à l’autre de la maison, s’arrêtant dans la salle de bain. Coups de brosses. Babillages. Jet d’eau sur le visage. Elle écrasa joyeusement un bâton de rouge-à-lèvres sur sa bouche desséchée. Ca serait moche mais elle aurait fait des efforts. Tea serait de toute façon trop polie que pour le lui faire remarquer. Elle se sentait déjà mieux. Elle se sentait à nouveau elle.

Peut-être faisait-elle semblant, peut-être pas.

Elle ne savait pas. Ou ne voulait pas savoir.

C’était un changement.

Quelque chose de différent.

Fugace, insignifiant, instable.

Mais quelque chose.

Elle s’y accrochait le temps que ça durait.

Elle se stoppa alors qu’elle enfilait ses bottillons de cuir noir aux traces douteuses.

-Attends ! Avant que je débarque, rassure-moi. T’as enfermé bien Rory dans la cave, j’espère ? Qu’il bave pas partout…
-Mon frère n’est pas un chien, Bradley.
-T’as raison, on peut forcer un chien à prendre un bain au moins. Vraiment très con que ça soit pas applicable pour lui.
-Brad !
-Bon. D’accord. Admettons. Praise the lord, il ne s’est jamais soulagé sur ma jambe, j’imagine que ça fait un point pour lui.

Tea laissa échapper un petit rire qu’elle ne sut rattraper.

-J’avoue qu’il est un peu lourd parfois…
-Il est plus lourd que mes seins, Tea.

Ce n’était pas peu dire. Son dos pré-scoliotique pouvait en témoigner.

-… Mais il te fait rire., ajouta-t-elle, un sourire malicieux particulièrement bien perceptible dans ses octaves veloutés.
-Le corps de la dernière personne à m’avoir vu rire à un de ses sarcasmes n’a jamais pu être retrouvé par la police.

Elle hocha lentement la tête, déboulant dans la cuisine sans prendre la peine d’allumer.

-Et puis je devais être bourrée, donc ça ne compte de toute façon pas., ajouta-t-elle précipitamment.
-Vous pourriez bien vous entendre, tu sais.
-Ne me donne pas envie de vomir, s’il-te-plait. J’amène la vodka pour ça.

D’un coup de hanche, elle referma le bar vintage sur lequel trônait un vase débordant de pivoines dont elle n’avait pas pris la peine de changer l’eau.

-Ne fais pas comme la dernière fois et habille-toi.

Bradley se figea et leva un sourcil, cherchant les caméras dans le noir. Elle reprit chemin et conversation, suspicieuse.

-Madame est trop chic pour s’infliger la vue de mon peignoir Zara ? Bien, je retiens, Tea, je retiens.
-Non mais j’ai entendu dire les filles qui se baladent en nuisettes la nuit avaient une espérance de vie moindre, vois-tu.

Elle agrippa son sac à main abandonné sur les marches de l’escalier, en sortit ses clefs.

-Tea. Je ne sortirai de la voiture qu’à un mètre de ta porte. Sérieusement. La pire chose qui puisse m’arriver c’est que je me fasse arrêter. Et crois-moi que je ne risque pas de PV avec un décolleté pareil.

Elle parlait d’expérience.

-S’il-te-plaît.
-Arrête. J’ai besoin de ma meilleure amie, Tea. Pas d’une mère.
Son regard passa sur la photo de famille, calée à côté du téléphone décoratif de l’entrée.
-Enfin, les rednecks cathos ne seraient pas forcément d’accord avec ça., nota-t-elle avec un ricanement.

Elle éteint la lumière d’un mouvement brusque.

-Bon… Fais gaffe quand même.

Elle claquait déjà la porte, s’avançant jusqu’à la voiture à pas rapides.

-Qu’est-ce que tu veux qu’il m’arrive ? C’est Rosecliff, pas Chicago. Il ne se passe et ne se passera jamais rien dans ce bled.

Ce n’était même plus une opinion. C’était un fait.

Rien.

Jamais rien.